Elles

La Chandelle stationne au coin d’une rue le soir,
et clignote des fesses en rallumant ses fards.

La Marcheuse tricote une lisière au trottoir,
c’est les mailles de ses bas que file un ex-taulard.

L’Echassière nichant sur un tabouret au bar,
à des jambes aussi longues que le sont ses regards.

L‘Amazone aux volants de sa longue robe noire,
te débraille, se débride sans débrayer s’égare.

Elles ont des ailes,
pour monter haut,
pour s’envoler bien plus beau
qu’le septième ciel

La Zonarde au faubourg a un œil au beurre noir,
des bleus en tant d’couleurs qu’on jurait un Renoir.

La Serveuse Montante tu lui glisses un pourboire,
pour sa pomme, ses passions ou un kir à la poire.

L’Entraîneuse est naïve, toute assoiffée d’histoires,
Inaugure l’Cordon Rouge et sans discours se barre.

La Bucolique se cueille auprès des bois, des squares,
sous sa guêpière essaiment ceux qu’ont l’bourdon le soir.

refrain

La Michetonneuse à la terrasse du hasard,
racole les passants des petits des grands boulevards.

La Caravelle c’est les palaces, les aérogares,
et détourne son pigeon au crash de sa boite noire.

La Call Girl un coup d’fil et décroche un rencard,
dans un pub, au juke box, prend un drink et vingt dollars.

L’Etoile Filante fait trois passes puis repart,
fais ton vœux, n'en dis rien, c'est son secret d’un soir.